“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

jueves, 29 de enero de 2009

Es invierno


Before I sleep, 2002 - DEBORAH POYNTON



Es invierno en mis brazos
y la bruma nubla la mirada,
aunque dentro estallé la sangre
y mi memoria se niegue a ser flor de olvido.
Es invierno y mis manos
apenas pueden escribir un poema,
acaso un simple verso,
sin temores ni nostalgias de sueños 
ya dormidos en las profundidades del otoño.
Es invierno y me siento primavera
cada vez que pienso en ti,
aunque sea solo con un simple pensamiento
que sé que jamás llegará a florecer.

Es invierno y ahora que regresa la noche,
cuando la soledad se hace más oscura
y se adhiere hasta incrustarse en la piel,
siento que te llevo cosida en el alma
y te asomas a mis labios para dejarme respirar.
Es invierno y mañana será otra vez verano,
y saldrá de nuevo el sol sobre el horizonte,
y yo volveré a cerrar los ojos una vez más
para no dejar escapar tu estela de la mirada.
Es invierno y continúa haciendo frío,
demasiado frío para suturar tantas viejas heridas 
que han ido desangrándose lentamente en el silencio.
Ahora sé que tan solo puedo esperar
a que cicatricen los sueños y la esperanza.
Es invierno y vuelvo a sentirme solo,
solo con el sueño,
solo con mi soledad,
solo con tu ausencia,
muerto en las pupilas de tu alma.y mañana será verano
y saldrá de nuevo el sol
iluminando el horizonte,
anunciándome al alba tu ida,
y yo volveré a cerrar los ojos
para no dejar escapar
tu estela de mi retina.

Es invierno,
y hace demasiado frío
para suturar heridas
ª