“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

jueves, 29 de enero de 2009

Es invierno


Before I sleep, 2002 - DEBORAH POYNTON

Hoy, como hace un año,
cuando comencé a escribir en el blog,
continúa siendo invierno.
Por ello, he terminado este poema
con los mismos versos de entonces.


28/01/2009


Es invierno en mis brazos
y la bruma nubla mi mirada,
aunque dentro estallé la sangre
y mi memoria se niegue
a ser flor de olvido.

Es invierno, y mis manos
apenas pueden escribir un poema,
acaso un simple verso,
sin temores ni nostalgias
de sueños dormidos
en las profundidades del otoño.

Es invierno,
y me siento primavera
cuando pienso en ti,
aunque sea sólo un pensamiento
colmado de instantes y sentimientos
que nunca terminaron de florecer
porque el destino y mi miedo
así lo han querido.

Es invierno,
y ahora que llega la noche
y se hace oscura la soledad
adhiriéndose a mi piel,
siento que te llevo cosida
en las paredes de mi alma,
y te asomas a mis labios
para dejarme respirar.

Es invierno,
y mañana será verano
y saldrá de nuevo el sol
iluminando el horizonte,
anunciándome al alba tu ida,
y yo volveré a cerrar los ojos
para no dejar escapar
tu estela de mi retina.

Es invierno,
y hace demasiado frío
para suturar heridas
que se desangran
en el silencio,
tan sólo puedo esperar
que cicatricen tu esperanza
y mis sueños.

Es invierno
y vuelvo a estar solo,
solo con mi sueño,
solo con mi retina,
solo con mi soledad,
solo con mi ausencia,
muerto en las pupilas de tu alma.