“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

sábado, 28 de noviembre de 2009

Donde crece la ausencia


Autorretrato con desasosiego interior, 1919 - Edvard Munch


Allí los inviernos son transparentes
y las largas noches no tienen más lunas
que unos labios muertos
sobre mi cama vacía.

Allí la lluvia se hace escarcha
en el fuego de tu vientre,
mientras la memoria tiembla
en el pentagrama del silencio
y se hace arteria que late
al compás del olvido.

Allí los inviernos se hacen perpetuos,
y los campos de amapolas
se quiebran como el cristal
en los interminables páramos
donde crece la ausencia.