“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

sábado, 31 de enero de 2009

Alter ego

Autorretrato a la manera de Caravaggio, 2002 - GABRIEL GRÜN

“Je est un autre” ARTHUR RIMBAUD


Resurjo cada jornada
de las brasas dormidas
en la tierra recién arada
de las tardes de invierno,
aunque mis raíces
sean tan insondables
como un pozo vacío.

Salgo de mí sin estar dentro
y navego por mi médula
en busca del bálsamo eterno
y de la respiración del otro
que se oculta tras los pétalos
de la rosa que agoniza
en el abanico de un suspiro.

Siento que no soy yo
el que muerde las espinas
y el que traza sin pausa
el tortuoso camino del limbo,
aunque las yemas de mis dedos
dibujen siempre en el aire
el bucle de mi cuerpo.

Me busco y no me encuentro,
estoy tan oculto dentro
que no alcanza la luz
a verme entero,
y por más que quiera
sacar de mí al otro
siempre nace muerto.

Son tantos otros dentro,
que ya no sé si soy yo
el que yace en la hierba
y el que se quema en el fuego
o soy simplemente mi alter ego
que, como una esponja,
constriñe mis silencios.

Siempre estoy en el vértice,
simétrico y anodino,
de mi propia existencia
y, casi sin pretenderlo,
el otro se ha ido diluyendo
en la sangre de mis venas
para ser mis cimientos.

viernes, 30 de enero de 2009

Soñar con la Paz

La entrada en escena, 1961 – RENÉ MAGRITTE

"No hay camino para la paz,
la paz es el camino"
-
MAHATMA GANDHI
-
Soñar con la paz cuesta poco
cuando estamos a resguardo
de las bombas y de la metralla,
cuesta tan poco como cerrar los ojos
en la inmensidad de la noche
y sentir aires de esperanzas.

Soñar con la paz cuesta poco
cuando yo estoy sentado
a miles de kilómetros de distancia,
cuesta tan poco como apagar el televisor
cuando las crueles imágenes
me desgarran el alma.

Soñar con la paz cuesta poco
cuando abro mi ventana
y entra el sol por la mañana,
cuesta tan poco como soñar
que no hay nadie dispuesto
a emprender nuevas guerras.

¡Soñar con la paz cuesta poco,
pero cuesta tanto construir el camino
para hacerla realidad!

jueves, 29 de enero de 2009

Es invierno


Before I sleep, 2002 - DEBORAH POYNTON

Hoy, como hace un año,
cuando comencé a escribir en el blog,
continúa siendo invierno.
Por ello, he terminado este poema
con los mismos versos de entonces.


28/01/2009


Es invierno en mis brazos
y la bruma nubla mi mirada,
aunque dentro estallé la sangre
y mi memoria se niegue
a ser flor de olvido.

Es invierno, y mis manos
apenas pueden escribir un poema,
acaso un simple verso,
sin temores ni nostalgias
de sueños dormidos
en las profundidades del otoño.

Es invierno,
y me siento primavera
cuando pienso en ti,
aunque sea sólo un pensamiento
colmado de instantes y sentimientos
que nunca terminaron de florecer
porque el destino y mi miedo
así lo han querido.

Es invierno,
y ahora que llega la noche
y se hace oscura la soledad
adhiriéndose a mi piel,
siento que te llevo cosida
en las paredes de mi alma,
y te asomas a mis labios
para dejarme respirar.

Es invierno,
y mañana será verano
y saldrá de nuevo el sol
iluminando el horizonte,
anunciándome al alba tu ida,
y yo volveré a cerrar los ojos
para no dejar escapar
tu estela de mi retina.

Es invierno,
y hace demasiado frío
para suturar heridas
que se desangran
en el silencio,
tan sólo puedo esperar
que cicatricen tu esperanza
y mis sueños.

Es invierno
y vuelvo a estar solo,
solo con mi sueño,
solo con mi retina,
solo con mi soledad,
solo con mi ausencia,
muerto en las pupilas de tu alma.

miércoles, 28 de enero de 2009

Eco del tiempo

Ecos del tiempo, 1978 – PÉREZ CELIS

El tiempo es una espiral
que se desliza por la hoja
de un cuchillo de plata
con sangre de amapolas.

Cada corte profundo
causa una herida abierta
que deja una frágil huella
llena de desaliento
y un perfume amargo
con sabor a destierro.

Nunca existió el tiempo,
los relojes sólo son ruecas
que tejen el sudario
de nuestra eternidad
con hilos de cuarzo 
y arpegios de soledad.

Cada hora, cada minuto, 
cada mínimo instante,
es el diapasón del eco
que suena a letanía
golpeando la razón.

Cada año, cada siglo, 
cada milenio es un no existir 
que va socavando el camino
donde se ahogan las palabras
y crecen los silencios.

martes, 27 de enero de 2009

Con mi soledad

Poblada Soledad, 1987 – ALBERTO PANCORBO

Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude”

Ma Solitude, GEORGES MOUSTAKI

La soledad es la más fiel compañera,
la que nunca nos traicionará en los brazos 
de otro joven amante al amanecer,
la que jamás nos abandonará a nuestra suerte
para desangrarnos en el vacío.

La soledad es la piel que llevamos dentro,
esa que nos protege en los inviernos fríos,
la misma que nos encapsula el alma
para que no nos anegue el lodo
cuando el corazón es una ciénaga.

La soledad es la cómplice
que hace realidad nuestros sueños,
es la que enjuga nuestras lágrimas
y la que nos ofrece su costado
en las largas noches de primavera.

La soledad es quien nos hace crecer
desde el interior más profundo
en los momentos de flaqueza,
cuando todo parece que se quiebra
y nos damos cuenta de nuestra fragilidad.

No,  jamás estoy solo con mi soledad.

lunes, 26 de enero de 2009

Sendas del olvido


Gente corriendo, 1975 – JUAN GENOVÉS

“Allá, allá lejos;
donde habite el olvido”

LUIS CERNUDA


Transitamos en la vida
por un alambre demasiado fino,
haciendo medidos equilibrios
para no caernos al precipicio.
A veces, creemos conseguir
mantenernos livianos y erguidos,
sabiéndonos doblegar a tiempo
pero sin llegar a quebrarnos.
Otras veces, desde el vértigo,
nos precipitamos al vacío
más remoto y tenebroso
para desangrarnos en soledad.

En realidad somos sendas del olvido,
que florecemos como pétalos fugaces
para marcar la estela de la muerte que avanza,

irremediablemente, a un paso delante de nosotros.

domingo, 25 de enero de 2009

Juguetes rotos

Per Luctum / Per Luctam, 1999 - DINO VALLS

Igual que muertos en vida,
sólo somos juguetes rotos
en los espejos asesinos
de sueños y esperanzas.

Sólo somos la voz
quebrada del viento
en los estambres de una flor
que jamás llegará a nacer.

sábado, 24 de enero de 2009

Ritorno

Where Are We Going, 1997 - DEBORAH POYNTON

Vado via,
lontano,
e da distante
ti vedo volare,
accarezzare il sole
sull'orizzonte.

Vado via,
lontano,
e con calma
mi ritrovo nella tua pelle,
e la tua assenza rimane
intrisa sul mio corpo

Vado via,
lontano,
dall'alto ti sento
crescere dal più profondo,
come un’onda colossale
in mezzo ai miei sogni.

Vado via,
lontano,
e ti contemplo
nel mio silenzio,
in questo mare di nuvole
che separa i nostri porti.

Vado via,
lontano
e, ogni notte,
ogni alba,
sempre, sempre
ritorno.

viernes, 23 de enero de 2009

Un sueño dentro de otro sueño


Sueño causado por una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar, 1944 - S. DALÍ


“ All that we see or seem
is but a dream within a dream”
EDGAR ALLAN POE

Cegado por la luz de tus axilas,
como un relámpago ciego,
recojo los pétalos de tu sexo
en este ensangrentado crepúsculo
que agoniza en soledad.
Me encuentro de nuevo
ante el espejo de otro día,
con las raíces quebradas
y herida la razón.

Mi cuerpo es un carámbano
condenado a ser barro.
Siento que me queda
tan sólo un suspiro,
una hebra de aire,
para volver a asomarme
a la cima de tu cintura
y desaparecer como un torrente
en un inmenso mar desierto.

Sin embargo, un solo instante
sería suficiente para arder
y abrasarme en mi isla.
Un solo instante,
podría convertirme en roca alada
y con el rumor del viento
volar hasta el ecuador de tu cuerpo,
donde se enciende la fragua
que prende el fuego eterno,
para cribar mis silencios
y mis últimas palabras.
Un solo instante
podría transformarme en simples limaduras
que sean firmes cimientos,
porque todo lo que vemos y parecemos
sólo es un sueño dentro de otro sueño.