Resplandor del verbo

L’uomo vitruviano (detalle), 1490 – LEONARDO DA VINCI

“Porque soy hombre

y cada hombre debe inventar su camino”

JEAN PAUL SARTRE

Si fuésemos luces de estrellas

en la oscuridad de la noche,

si cada uno de los silencios

que avivamos en nuestra razón

se hicieran resplandor del verbo

para romper las cadenas que nos atan,

si fuéramos capaces de comprender

que entre el todo y la nada

sólo nos encontramos nosotros,

entenderíamos que es en nuestras manos

donde germina la plena libertad

aunque ésta siempre sea efímera.

Las noches sin ti

A sunflower crown, 2005 - VICTOR WANG

Las noches sin ti son demasiado frías,

solo destilan el calor de sueños 

embriagados en ginebra y aguardiente.

Son una amalgama de silencio y soledad,

que golpea con rotunda fuerza

contra las paredes de la garganta.

Las noches sin ti huelen a ceniza 

y azufre que queman las entrañas.

Son un oscuro laberinto donde naufraga la piel 

cuando cruza la incipiente madrugada,

quebrándose la voz y el verso

en el suspiro de una crisálida de fuego

que anida en el abismo de la memoria.

Entre una sementera de versos

El jinete de la muerte, 1935 – SALVADOR DALÍ

Las palomas blancas se volvieron ortigas

y entre los trinos de la inquina

 enmudecieron los ruiseñores.

Sobre la tierra sedienta quebraron 

sus finas raíces los alargados girasoles 

a la luz de un amanecer, 

que muda los jardines de mariposas 

en deshabitados cuerpos.

Tantos se han ido quedado en el camino 

a lo largo del tiempo,

deshojando sus propios ideales 

en la soledad de la noche,

asesinados en improvisados paredones 

o en cualquier infame cuneta

y pudriendo sus vidas en cárceles 

entre una sementera de versos 

que nunca llegaron a florecer.

Nada ha sido tan funesto 

como la infinita maldad del ser humano

contra sus propios semejantes 

cuando desata la represión y la guerra,

excretando el resentimiento y la injusticia 

que revienta heridas mal cerradas

por las que afloran las vísceras 

y se transforman en pústulas del aliento, 

de la carne y de la ardiente memoria.

En el vacío de mis manos

Eclipse, 2001 - MARÍA AMARAL

El nuevo día se alumbra cadáver

en los posos de mi memoria,

y el futuro no tiene sentido

si se eclipsa el sol al borde de tus labios.

Esta luna adolescente

sólo deja ya una estela de luz ácida

en el vacío de mis manos.

Mirando hacia adentro

Study from the human body, 1949 – FRANCIS BACON

“Es que quiero sacar

de ti tu mejor tú.

Ese que no te viste y que yo veo”

PEDRO SALINAS

Cuando se diluye el recuerdo

y en los espejos habita el olvido,

cuando vivo desterrado

y sin rumbo cierto en mi propio cuerpo,

cuando abro los labios para cantar al mundo

y se me pudren los versos,

cuando mis sueños se pierden entre el vacío

y sólo dibujan trazos ciegos,

cuando cierro los ojos y nunca me encuentro

aunque mire hacia adentro,

entonces me siento solo,

solo, demasiado solo,

a solas entre tantos muertos.

La raíz de una lágrima

Las lágrimas de San Pedro (detalle), 1587/96 – EL GRECO

La raíz de una lágrima

nace en el vértice del viento,

cuando el tiempo se detiene

y se abre de par en par

el vientre del verbo.

Brota en las glándulas

del penetrante silencio,

donde crecen los nervios

y las células vírgenes

de remotas palabras.

Emerge de la nada

y busca la epidermis

asomándose al vértigo

de una mirada efímera

que sin luz agoniza.

La humedad de un haiku

Sauce llorón y estanque de nenúfares, 1919 - CLAUDE MONET

Es tu humedad

simiente de mi tierra

para crecer.