“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

jueves, 8 de diciembre de 2011

A orillas de este limbo



In Limbo, 2003 - ODD NERDRUM

Entre ángeles y demonios
va pasando el tiempo de esta vida
en espera de ese silencio póstumo,
que será eterna rueca que hile
la memoria y el olvido
en cada latido del tiempo.

Los días se suceden llenos de plomo
y los gorriones han dejado de enhebrar
fragmentos de aire al llegar el alba.
Todo es demasiado gris y ceniciento
a orillas de este limbo
en el que se esfuma la vida.

El lenguaje es una espiral de vértigo
donde cada palabra y cada verso
son sólo peldaños rotos del abismo.
Me reclama la voz del silencio
desde el profundo hielo de las estrellas.
Otra vez me vuelvo a sentir solo.

6 comentarios:

  1. Un abrazo cinéreo, en ese limbo compartido por tantos individuos divididos en fragmentos...y el bello remolino de tus versos sugiriendo, otra vez el silencio...ahora en un acorde póstumo de almas solitarias al unísono.

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  2. Hermoso poema, no destaco nada porque me quedo con todo.
    Un abrazo

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  3. Entre els àngels dels records
    i els dimonis dels oblit vaig fent camí,
    mirant cap davant un temps
    que no sembla tenir fi,
    de vegades roda poc
    i de vegades desferma el fre
    i sembla volar sense destí.
    Ara que el pas és lent,
    ara que raono poc a poc,
    ara que els avenços ràpids són,
    em sembla tenir peus de plom
    i cor d’infant on fins i tot
    la màgia és possible, probable
    i perquè no recomanable.
    La pell se’m fa d’un pàl•lid gris i brut
    com si l’ànima volgués sortir al mon
    i veure els motius que m’han fet ser com sóc jo.
    Abans la paraula era àgil com el vol dels pardals
    i vistosa com un capoll que s’entesta en ser flor,
    ara ranqueja com un colom coix
    i repica abans de sortir con la roda d’un carro vell
    entre llambordes desencaixades d’aquells carrers
    d’una llunyana infantesa perduda a destemps.
    Em queda pel davant la por latent del que no se sap,
    el fred que m’entra al cos encara que el sol l’escalfi,
    com si la sang de les venes es fes de gel,
    i perd ja no poc a poc el cant dels ocells
    i la resta dels sons.
    Em queda ben clar
    el color dels teus llavis,
    l’olor de la teva pell,
    el so de la rialla franca
    i el regust d’aquells petons,
    la resta són ornaments
    d’un quadre que a la fi un drap vell,
    més vell que el meu record
    deixarà en el rebost perdut
    del vell casalot que és aquest món.

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  4. La soledad es lo que más se parece a la muerte, la diferencia es que la soledad es reversible, sólo tienes que mirar de dentro afuera. Me ha gustado tu poema. Saludos.

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Inexorablemente, dos somos infinitamente más que uno.