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Man's head - self portrait, 1963 LUCIAN FREUD
¡Ay dolor
como te mezclas
en mi sangre
y te enredas
en mis tuétanos!
martes, 30 de diciembre de 2008
lunes, 29 de diciembre de 2008
¡Qué soledad esta!
Soledad – El eco antropomorfo, 1931 - SALVADOR DALI
Qué soledad esta,
que se sostiene gravitando
en el vuelo de la hojarasca
arrullada por el viento.
Qué soledad esta,
que alcoholiza la voz
entre el llanto por el olvido
de la eterna ausencia.
Qué soledad esta,
que rompe en el interior
resquebrajando
la memoria.
domingo, 28 de diciembre de 2008
Sin futuro o tres haikus encadenados
Anger, Remorse, Fear or Incontinence, 1996 - ERIC FISCHL
El eco del mar
se escucha entre las rejas
de nuestro interior.
Desde las rejas
se mira el llanto del mar
lleno de nada.
Sin el océano
la muerte del hombre no
tiene futuro.
sábado, 27 de diciembre de 2008
La verdad
La Vérité, 1870 – JULES JOSEPH LEFEBVRE
La verdad,
dulce como el almíbar
o amarga como la hiel,
siempre nos duele
o amarga como la hiel,
siempre nos duele
y nos late en la sienes,
aunque el dolor
nos rompa en mil pedazos.
Son tantas las verdades,
tamizadas por tantos cristales
multiformes y multicolores,
quizás demasiadas verdades
reflejadas en mil espejos deformes
que nos distorsionan la realidad.
Quizás no exista la verdad,
pero tenemos que buscarla.
viernes, 26 de diciembre de 2008
Tú ya sabes
Tema cieco, 1984 - GIANNI DESSÌ
Tú ya sabes
que el silencio
se torna en susurros,
en rumores,
en secretos,
en palabras que anidan
en el fondo del alma
y planean en cada verso.
Tú ya sabes
que el silencio
es de puro azul
y, como las estrellas,
resplandece en la nada.
jueves, 25 de diciembre de 2008
¡Qué gran ilusión es ser niño!
L'enfant au tablier ou la petite fille a la robe rouge, 1899 - MAURICE DENIS
Ya se va
para el olvido tu cara,
corre, huye...
va a refugiarse
allá, al barranco
de los sentimientos.
Me paro,
veo a los niños jugar
a dar vueltas a tu cara,
y renace por un momento
el ayer, el hoy...
tal vez el mañana.
¡Qué gran ilusión
es ser niño!
Buscar preguntas,
respuestas...
y otras que nunca
se contestan.
miércoles, 24 de diciembre de 2008
Búcaro de silencios
Un
silencio azul y tibio
brota en
la noche negra,
mientras
el aliento
se deshoja
entre las redes
de los
papeles de la nada,
donde la
existencia
sólo es
una roca nevada,
una simple
flor de arcilla
germinada
por las cicatrices
del
aguacero.
Un búcaro
de silencios,
de lirios
y retamas,
arde en la
sangre oxidada
y mi
herida erecta
reposa sobre
la estéril hierba,
donde se
enhebran los fonemas
para
alumbrar las palabras
que
destilan en tu boca
la caricia
del viento.
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