“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

martes, 15 de enero de 2013

Mueren los años


Retrato de Vava, 1966 - MARC CHAGALL



Pasa el tiempo

y las palabras
siguen pesando.
Van diluyéndose
en un abismo
de silencios
y luces apagadas.

Entre grises inviernos
y soles de primavera
pasan los días,
mueren los años.

No quedan espejos,
ni luces,
ni tan siquiera sombras,
sólo viejos papeles
con algunos versos
sobre algún retrato.





5 comentarios:

  1. la nostalgia, zahiere el espíritu
    -buen trabajo-
    saludos

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  2. Grises de invierno
    sombras y silencio.

    Un abrazo

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  3. Ay!!! cómo me llegan tus versos vivos.

    Un abrazo, José Alberto.

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  4. Esperemos que quede algo más. hermoso poema aunque es melancólico. un abrazo.

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  5. A veces lo días, solo se van y uno espera mucho.
    Pero también es cierto, que con el tiempo, ni los cigarrillos saben igual.

    un abrazo Noray

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Inexorablemente, dos somos infinitamente más que uno.