“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

jueves, 6 de mayo de 2010

Resignación

Study for a self portrait, 1964 - FRANCIS BACON

Quizás sea esta primavera
de ámbares y grises tardes
cuando la soledad infinita
tañe sin parar en la garganta
y habita el desaliento en los labios
de esta ausencia sempiterna
que me hunde en la resignación.
He llevado a cuestas
sobre las aberturas de la piel,
en el más completo silencio
y durante excesivo tiempo,
cada una de las estaciones,
quizás demasiadas esperas en otoño
e incontables ausencias en invierno,
que ahora me hallo vacío, casi yermo,
infecundo en mi propio vientre,
y ya no me queda más remedio
que echar la mirada hacia delante,
desenterrando el desafiante futuro
con mis manos, las únicas que tengo,
manchadas de mi propia sangre,
a pesar de que esta herida
ya no volverá a cicatrizar nunca.

8 comentarios:

  1. Sentimientos desgarradores de ausencias que las estaciones nos marcan. Tal vez el verano llene tu corazón de sol.

    Excelente.

    Saludos,

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  2. Se siente ese vacío poeta mas estoy segura que si cicatriza el alma...

    un beso

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  3. Frente a la tristeza, la esperanza. Los recuerdos nos hacen pensar en nuestros momentos actuales, que siempre deberán ser creadores y cada vez más esperanzadores. Así lo quiero para tí,mi amigo y mi poeta. Un fuerte abrazo.

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  4. Quizás no se trate de estaciones, sino de necesidad...

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  5. No hay interior infecundo
    cuando brota al exterior
    maravillosa poesía.

    un abrazo muy grande.

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  6. Siempre hacia adelante... Ya sabes, no?: "hacia atrás, ni para tomar carrerilla"

    Un bello poema

    Un Abrazo.

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  7. Vacio y yermo puede encontrase alguien sin sustrato humano.Pero tú tienes mucho poeta.Así que son solamente pequeñas incidencias. Un abrazo grande

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  8. "... infecundo en mi propio vientre..."

    Esto es perfecto.

    Besos.
    Laura

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Inexorablemente, dos somos infinitamente más que uno.