La palabra repta como una serpiente

The woman, the man and the serpent, 1911 - JOHN BYAM LISTON SHAW

La palabra repta como una serpiente

en el silencio de mi sangre

al encenderse el faro de tu mirada

con las primeras luces de la noche,

justo cuando la puesta de sol

muestra el abismo en el cielo

y comienza a perecer el océano

sobre el vergel del horizonte.

La palabra corre presurosa

por el torrente sanguíneo,

oxigenando cada célula,

y alumbra el corazón

ensombreciendo el cerebro

y sin rubor, ya de regreso,

se hunde en la cicatriz abierta

e insondable de tu sexo.

El túnel de un haiku

“El Túnel” Tributo a Ernesto Sábato, 2007 – GUSTAVO ADOLFO ÁLVAREZ RODRÍGUEZ

Nuestra palabra

es túnel de silencio

cuando anochece.

Óleo sobre lienzo.

Sólo encuentro la desnudez del silencio

Study of nude with figure in a mirror, 1969 - FRANCIS BACON

"Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte."

JULIO CORTÁZAR

Entro en los espejos de la memoria,

más allá del reflejo de mi propio cuerpo,

para descubrirme despojado de mí mismo

y sólo encuentro la desnudez del silencio.

Tu imagen nocturna, vestida de lenguaje

una vez más, vuelve a salir a mi encuentro.

Si no me sintiera marinero en tierra

Retrato de T.M. como marinero, 1976 – YANNIS-TSAROUCHIS

“¡oh marinero!, 

ante la aurora llena”

RAFAEL ALBERTI 

Si no tuviera la mar,

si no pudiera ver el horizonte

cuando me levanto cada mañana,

si no volviera a oler jamás la sal

cuando se incrusta en las rocas

de los altos acantilados del norte,

si no me descalzara en la arena

y dejara miles de huellas enterradas

esperando que las olas vuelvan a borrarlas.

Si no soltara cada día el amarre

de este noray de viento

y me echara de nuevo al océano

para buscar nuevas emociones,

si no me conmoviera la belleza

en cada una de las jornadas

al contemplar la puesta de sol

irisando la proa de la barca,

si no me sintiera “marinero en tierra”

hace tiempo ya que hubiera muerto.

Nocturno

*Mujer en la noche, 1947 – JEAN FAUTRIER

Cada átomo de mi cuerpo,

convertido en mil candelas

en la quietud de esta oscuridad,

arde en los poros de tu cuerpo

hasta traspasar la piel,

para adentrarme en tus venas

y acariciar por dentro, aquello

que jamás nadie se atrevió a tocar.

No son tus manos de sosiego y pasión,

ni tus labios húmedos lo que yo deseo.

No es tu limpia y transparente mirada,

ni siquiera tus pechos de puro azahar.

No es el fuego de tu sexo ardiente

lo que ansío en mi nocturno abandono,

cuando se rompen los diques del abismo

en mi frágil razón al anochecer.

Lo que anhelo y busco cada día

es detener la rueda del tiempo

de estas desacompasadas horas,

que mueren de infinita soledad

en nuestros relojes de mar y viento.

Lo único que pretendo a cada instante

es ser tu sombra y que seas mi luz al caminar.

Simplemente, amarte lo que dure la eternidad.

*Grabado, firmado a lápiz

Tu nombre entre las redes

Pescadores recogiendo las redes, 1896 – JOAQUÍN SOROLLA

No resuena tu voz

en este atardecer entre las olas,

iluminadas por la luz temprana

del viejo faro de la bahía.

No veo bandadas de gaviotas

planear en libertad entre las barcas,

cuando regresan a puerto

con tu nombre entre las redes.

Sólo siento el profundo vacío,

golpeando con fuerza y sin cesar

el torno del tiempo implacable 

que gira en la puerta de mi razón.

Mi piel

Blood on Pavement, 1988 - FRANCIS BACON

Mi piel
sólo es atajo
del presente.

Del pasado
nada queda ya
en mi piel.

Mi piel
no deja cicatrices
para el futuro.